Hoy iba a escribir del amor que le demostraba un hombre mayor a su esposa enferma. Con qué cuidado la llevaba a la orilla y la esperaba para envolverla en la toalla. Con qué mimo extendía una capa de filtro solar por su piel. Como le veía cocinar, trajinar, sacar la basura, etc. En una palabra: como me daba un ejemplo de amor a seguir por aquellos que no hemos descubierto por completo el verdadero significado de la palabra amor que, como tantas otras, hemos prostituido y aplicado a hacer justo lo contrario.

Pero el epíteto lanzado por el Papa me ha hecho detenerme en ese vocablo aragonés de ida y vuelta llevados por los ejércitos de Carlos V que invadieron casi toda Europa. Hoy la palabra “bergoña” junto a un movimiento de las manos con los dedos arracimados, significa para todo el mundo “verguenza total”. La que tenemos que sentir los “civilizados” europeos viendo recoger los montones de cadáveres de africanos devueltos por el peor Mediterraneo posible, a las costas del norte de África. Casi dos mil muertos en lo que va de año nos hacen enrojecer a cuantos tenemos cierta sensibilidad y sentimiento de culpa por los hechos que suceden. El otras veces apacible Mediterraneo, se ha convertido en una valla infranqueable llena de muerte.

¡Bergoña!, grita el Papa; y nosotros, mientras discutiendo la longitud y extensión del abrazo de la paz en la Eucaristía. ¡Ay!, este mar, que debía de ser nexo de unión entre dos continentes que un día estuvieron unidos, y que una, a veces bendita y otras maldita, lengua de mar, a veces nos separa y, casi nunca, nos une. No se que puedo hacer. De momento aprender del anciano que cuida de su esposa. Algo es algo. Mientras: me muero de bergoña.